Oberon (Broché)

Noch einmahl sattelt mir den Hippogryfen, ihr Musen, Zum Ritt ins alte romantische Land ! Wie lieblich um meinen entfesselten Busen Der holde Wahnsinn spielt ! Wer schlang das magische Band Um meine Stirne ? Wer treibt von meinen Augen den Nebel Der auf der Vorwelt Wundern liegt ? Ich seh', in buntem Gewühl, bald siegend, bald besiegt, Des Ritters gutes Schwert, der Heiden blinkende Säbel. Vergebens knirscht des alten Sultans Zorn, Vergebens dräut ein Wald von starren Lanzen : Es tönt in lieblichem Ton das elfenbeinerne Horn, Und, wie ein Wirbel, ergreift sie alle die Wuth zu tanzen ; Sie drehen im Kreise sich um bis Sinn und Athem entgeht.
Triumf, Herr Ritter, Triumf ! Gewonnen ist die Schöne. Was säumt ihr ? Fort ! der Wimpel weht ; Nach Rom, daß euern Bund der heil'ge Vater kröne ! Nur daß der süßen verbotenen Frucht Euch ja nicht vor der Zeit gelüste ! Geduld ! der freundlichste Wind begünstigt eure Flucht, Zwey Tage noch, so winkt Hesperiens goldne Küste. O rette, rette sie, getreuer Scherasmin, Wenn's möglich ist ! -Umsonst ! die trunknen Seelen hören Sogar den Donner nicht.
Unglückliche, wohin Bringt euch ein Augenblick ! Kann Liebe so bethören ? In welches Meer von Jammer stürzt sie euch ! Wer wird den Zorn des kleinen Halbgotts schmelzen ? Ach ! wie sie Arm in Arm sich auf den Wogen wälzen ! Noch glücklich durch den Trost, zum wenigsten zugleich Eins an des andern Brust zu sinken ins Verderben. Ach ! hofft es nicht ! Zu sehr auf euch erbost Versagt euch Oberon sogar den letzten Trost, Den armen letzten Trost des Leidenden, zu sterben !