Littérature d'Espagne du Siècle d'or à aujourd'hui (Broché)

Las cuatro de la tarde ya y aún no se ha levantado un soplo de brisa. El calor solar, que agrieta la tierra, derrite y liquida a los negruzcos segadores encorvados sobre el mar de oro de la mies sazonada. Uno sobre todo, Selmo, que por primera vez se dedica a tan ruda faena, siéntese desfallecer : el sudor se enfría en sus sienes y un vértigo paraliza su corazón. ¡Ay, si no fuese la vergüenza ! ¡Qué dirán los companeros si tira la hoz y se echa al surco ! Ya se han reído de él a carcajadas porque se abalanzó al botijón vacío que los demás habían apurado...
Maquinalmente, el brazo derecho de Anselmo baja y sube ; reluce la hoz, aplomando mies, descubriendo la tierra negra y requemada, sobre la cual, al desaparecer el trigo que las amparaba, languidecen y se agostan aprisa las amapolas sangrientas y la manzanilla de acre perfume. La terca voluntad del segadorcillo mueve el brazo ; pero un sufrimiento cada vez mayor hace doloroso el esfuerzo. Se asfixia ; lo que respira es fuego, lluvia de brasas que le calcina la boca y le retuesta los pulmones.
¿A que se deja caer ? ¿A que rompe a llorar ? Tímidamente, a hurtadas, como el que comete un delito, se dirige al segador más próximo : -¿No trairán agua ? Tú, di, ¿no trairán ? -¡Suerte has tenido, borrego ! Ahí viene justo con ella La Sordica... Anselmo alza la cabeza, y, a lo lejos sobre un horizonte de un amarillo anaranjado, cegador, ve recortarse la figura airosa de la mozuela, portadora del odre, cuya sola vista le refrigera el alma.