Pourquoi pleure l'Euphrate ?

C'est incroyable à quel point un homme peut ressembler à un pays. Dans le miroir, comme substitut à cette tête ridicule dont j'ai l'habitude chaque matin, je ne vois qu'un Irak en forme d'yeux, un terrain isolé, ce doit être le visage, deux cicatrices, le Tigre et l'Euphrate. Le malheur : ce ne peut être que cela. Royaume d'une laideur intérieure. Un manteau épouse les formes de mon corps, un manteau m'enveloppe et me ficelle : c'est le pays qui se recroqueville sur moi.
Ma peau perd sa résistance, l'Irak m'envahit. A l'intérieur, au siège des émotions, dans les viscères ravagés des passions, un autre Irak, en flammes, achève de se consumer.