Nous, ses passagers

J'ouvre les yeux et écoute. Quelque chose s'accouche comme la fabrique d'un corps qui pousse, s'étend entre fracas et tourmente, se retire de l'immense. Le corps à peine éclos est irradié, martyrisé, mutilé, jusqu'à devenir "objet de chair", sans yeux, sans visage. Un corps cherche l'Autre corps en morceaux, son cri, ses plis, le creux de ses bras. Pour se défaire, "se désunir encore" de cette absence, les phrases s'enlacent, se lovent, le mot se blottit, cherche le plein dans le vide, le creux, la grotte.
Lire et relire les poèmes de Virginie Reiffsteck et l'envie, enfin, de se taire se fait plus forte que tout discours.