Naitre sous une mauvaise étoile

« Un petit diable rouge ! », S'écria-t-elle, aussitôt l'avoir vu. « Voilà un Bébé qui ne ressemble guère aux autres ! » Il était enveloppé dans du papier journal et posé avec soin dans une boîte de chaussures, taille quarante-six. Loin d'avoir ce regard de détachement aux choses, qui enrobe généralement les bébés dans un rayonnement angélique, ses yeux étaient bien ouverts et fixaient devant.
Ses lèvres pincées par le froid et par un certain mécontentement inné, lui donnaient plutôt l'aura d'un adulte en miniature. Un petit coup d'oil à droite, un autre à gauche, et voilà Tata qui soulevait la boîte de chaussure avec son contenu, du fond d'un tas de tomates pourries.