Le Dernier misogyne

Que veut-on me faire dire ? Que je suis pour les femmes ? Bien sûr, je suis pour, j'abonde dans leur sens, je soutiens leurs luttes, leurs gorges s'il le faut, pour la beauté du geste. Moi, misogyne ? Allons donc. Je fais semblant, vous le savez bien, pour mieux débusquer leurs vrais contempteurs, qui les caressent dans le sens du poil en pensant : pauvres chéries, vous n'en finirez pas d'enfanter la femme nouvelle dans la douleur de l'ancienne.
C'est par galanterie, par pure galanterie que je me pique de misogynie. On veut me tirer de mon for intérieur, les mains en l'air et criant : mais je vous aime, vous n'avez rien compris, il faudrait être maso pour ne pas... Des baisers ? En veux-tu, en voilà. Des baisers qui pourraient bien se perdre en rut. Des caresses, des cadeaux. Révérence, élégance. Je suis à leurs pieds (on a du mérite, parfois).
Leur dévoué. Leur fidèle. Enfin quoi, ce ne sont pas ceux qui disent : Seigneur, Seigneur...