Le corso des tireurs

Miseria ! mes pauvres griffes. Dix ans de prestidigitation, vingt-cinq de travail à la tire... Monte-Carlo, Rome, San Francisco, Lourdes, Rio... pas une Exposition universelle, pas une Olympiade, pas un carnaval, pas un pèlerinage tant soit peu sérieux sans moi... et maintenant, tout juste bon à faire une fiche de tiercé et un peu de poussette à la roulette, au Casino. La femme qui avait arraché à son siège, sa masse boudinée dans la robe noire, passa affectueusement la main sur son crâne dégarni. - Bénito, pauvre Bénito, roucoula-t-elle, dis-toi qu'il te reste ta petite Mercédès, et remercie le Sacré-Cour. - Un jour, je ferai sauter la banque, assura l'homme, j'ai une martingale en or au point...
enfin presque.