L'enfant aux pivoines

Je me souviens, ce soir-là était un jeudi vingt-trois juin. C'était l'été sur Gennevilliers. J'avais douze ans. Dedans, chez nous, papa suait dans un maillot de corps et maman traînait ses savates sur le lino. Dehors, dans les rues grises, les femmes exhibaient de petites robes de polyester qui leur moulaient le corps, s'accrochaient à la raie de leurs fesses et à leurs collants. Moi, Poupée, je me souviens, je ne porte pas encore de collants.
J'ai des socquettes aux pieds. Je suis une enfant. J'ai douze ans... Deux ans après son premier roman, qui avait remporté un grand succès en librairie, Joëlle Miquel raconte avec pudeur l'histoire d'une tragédie ordinaire, telle que peuvent en connaître les enfants des banlieues.