Futura

FAUST, à une petite fille qu'il tient par la main. Viens, ma fille. La route est rude, et tes genoux Saignent. L'obscurité terrible est contre nous. Mais, tout là-haut, regarde, une aube pâle brille. Viens, Futura. Ils montent et arrivent à un endroit où des gens travaillent. LES TRAVAILLEURS. C'est Faust ! Que le père et la fille Soient bénis ! Nous souffrons. Notre sol est jaloux Et dur, et pour épis nous donne des cailloux, On est toujours à l'ouvre, on a bien de la peine, Et pourquoi ? Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.