Elle, dans l'aurore...

Si peu, si loin le temps nous rêve, visage d'eau sans trace ni reflet. Aime-t-on moins la lumière pour sa beauté que pour sa blessure... Quand la vie n'explique plus, elle devient regard, parole muette, visage aux yeux couleur d'eau noyé de ciel. Alors le temps aura fait couler la vie quand elle n'a plus rien à sauver que des larmes impatiemment fidèles. Ce qui est sans silence est silence encore.
Son nom, c'est une fleur de glace entre ses doigts de buée.