Comme il arrive...

Maître ès-pirouettes et cabrioles, maintenant son centre de gravité entre deux rimes, sa gravité entre deux pointes d'ironie, Hélène Guze funambule sur le fil tendu de son vers. On suit ses pas au-dessus de la piste. Ça y est !... on retient un cri. Non... ce n'est pas pour cette fois ! L'inspiration progresse à cloche-pied, simule un faux pas entre parenthèses, mais l'inspirée est bien trop habile pour risquer une chute fatale.
Qu'elle parte du pied droit ou du gauche, qu'elle suive le sens giratoire ou le remonte, qu'elle s'incline en dedans ou en dehors, les figures symboliques qu'elle trace ont toujours la même forme : celle d'un cour, dans sa nudité géométrique, ou au milieu d'un lacis d'arabesques. Ce cour flammé, ce cour ansé, couronné d'épines ou de roses, s'offre, urne, amphore ou cassolette, saignant sous la lancette, hérissé de flèches, labouré d'une griffe inhumaine, pantelant et meurtri ou gonflé d'un sang violent, palpitant au rythme accéléré ou contrarié des sentiments.