Ciron et autres vers

La chaleur était étouffante. Tout dans la nature semblait en mourir. L'herbe couchée, comme abattue par un immense coup de balai, jaunissait en exhalant une odeur de foin. Les arbres se rétractaient comme s'ils pensaient que s'ils exposaient moins de surface au soleil la canicule se ferait moins sentir. L'eau du ruisseau n'était plus qu'un souvenir, son lit un chemin caillouteux. Un semblant de brume s'en échappait, un rien de liquide prisonnier sous les cailloux finissait de s'évaporer.
Quelques rares personnes qui n'avaient pu éviter un rendez-vous ou une course marchaient à pas lents, séchaient la sueur de leur visage avec des gestes mesurés. Minimum d'efforts. Même quand elles défilaient par deux ou par groupe, aucune d'elles ne parlait. Minimum d'efforts, toujours, ne pas gaspiller ses forces toutes tendues vers le combat contre la chaleur.