Ce qu'il reste du jour

L'amour que contient un livre : des instants d'éternité. La blancheur de son éclat lutte contre les ténèbres de l'encre, comme une neige d'une douceur insuffisante mâchée par le dioxyde des années. Je vous écris en lumière intime, couvre les lettres de l'être inaccompli. Tout ce que je n'ai pas pu vous faire parvenir lorsque mon cour à mon corps avait cessé d'émettre le sang précieux des amours hypnotiques.
Des successions de visages en marge des cellules de papier, des cendres d'envie récoltées sur la berge de l'écriture. Autant de silences à penser lorsque, enfermé, l'écho pèse et ne répond qu'au condamné. Comment préserver ce qui n'est pas dit ? Tous ces voyages inaltérés, la pureté d'une âme en galère flottant au calme des mers mortes. Offrir au lecteur des bribes de vies qu'il n'a jamais effleurées, des villes aux folles clartés qu'il n'a pas traversées et des amants qu'il n'a pas connus.
Qu'ainsi, la pureté se nourrisse à l'ombre des clairières ; tout comme la sagesse s'inscrit, sinon se grave d'elle-même sur les murs peints de solitude.